Beira do Caminho

2012-01-26T07:32:00.000-08:00

Receba o livro Noite de Tigres

em qualquer lugar do Brasil

por apenas R$12,00.

Envie um e-mail para: julioalmadaescritor@gmail.com

2012-01-24T06:04:00.001-08:00

Si hagués quedat
En la meva empremta de sang:
Qualsevol dels rius
Dels teus tendres mirades.
El vermell pelegrí, de les meves venes,
Roses dolços i petites
Hauria sembrat.
Avui són aquells vermells viatgers:
Dos embogits barrets
De saliva i foc cremat.

Del Libro Arde de Julio Urrutiaga Almada

2012-01-13T06:02:00.000-08:00

Um Chapéu para o Crepúsculo

“Mas o que vou dizer da Poesia?

O que vou dizer destas nuvens, deste céu?olhar,olhar,olhá-las, olhá-lo, e nada mais.Compreenderás que um poeta não pode dizer nada da poesia. Isso fica para os críticos e professores. Mas nem Tu, nem eu, nem poeta algum sabemos o que é a poesia.”

Federico Garcia Lorca

Antônio ou Bernardo ou Miguel. Não lembro seu nome. Ele escrevia um poema há 30 anos e, não o havia terminado. Faltava a percepção particular do momento secreto em que a madrugada, desnuda e com ousadia, pretende se vestir de amanhecer. Os amigos o chamavam de caçador de crepúsculos. Outros de maluco, mesmo. Assim, quinta para sexta ou sexta para sábado, ou desde qualquer madrugada, suspeita de tresloucadamente, converter-se em amanhecer, podíamos ver Antônio ou Bernardo ou João- já disse que não lembro o nome dele – entretido em conversas várias, menos sobre amanheceres ou fracas luminosidades, pois os seus amigos eram loucos de outra categoria. Enquanto esperava a visão do que lhe faltava para terminar o angustiado e reluzente poema, não sei se, por ato contumaz dos líquidos entorpecedores, – destilados, fermentados, bebidas caseiras ou por traição abusada do próprio corpo – consciente de que esperar um amanhecer é obra de propensos suicidas ou loucos pouco confiáveis, a verdade é que, o crepúsculo era testemunha do sono desesperado daquele homem e nem ele nem eu, poderíamos dizer se, Antônio, Pedro ou Miguel, sonhava com ninfas de beleza inebriante, com pacotes de dinheiro, ou lingotes brilhantes de ouro, ou com a fraca luminosidade que precedia o amanhecer.

Julio Urrutiaga Almada do Livro Caderno de Ontem

2011-11-16T04:24:00.000-08:00

Súplica

Me ames.
Farias
o inevitável
se o amor ponderado
não fosse
o imponderável
se o amor
não fosse
o temporário
se o impossível
não fosse
o necessário
se meu sempre
não fosse
o embora.

Julio Almada, Do livro Poemas Mal_Ditos

2011-11-07T06:57:00.000-08:00

POEMA PARA SER BREVE

O Amor nunca é veloz

de forma alguma.

É feito de escombros lentos,

forjados inteiros de uma ranhura.

Profundo em rasos tempos,

é tudo: em pouca textura.

Corte na cicatriz vindoura

seca a água que nos sacia.

E quando o olho dilacerado vê

as ruínas já sao outras coisas:

Uma flor que nao disse primavera;

Um céu onde se pousa;

braços ruidosos como laços;

olhos com a pele de uma lâmpada;

O que era eu: um adeus breve.

O que eras tu: nova mariposa.

Julio Almada do Livro Em um Mapa sem Cachorros

2011-11-01T07:21:00.000-07:00

Fora de Moda

Um bando de ovelhas negras

Tosou o pastor de roupas brancas.

Não precisa de pele nem alma:

Quem tem as vestes tão alvas;

Quem tem as falas tão brandas;

Quem sabe por onde todos

Têm o modo certo

De chegar não sei onde;

Deus me livre esperar

Um julgamento.

Eu que ainda não sou

nem ovelha negra.

Eu que de rebanhos

Quero distância,

E me visto

Só com a alma:

Que para viver de aparência

Além dos olhar maquiado,

Sempre há um gasto de tempo.

Quem vive muito: morre cedo.

Julio Almada do Livro Poemas Mal_Ditos

2011-10-14T08:28:00.000-07:00

Sol Com Perfume

Dizer do meu amor:tudo

mudo me deixaria

e a flor que sorri

nos olhos teus:o mundo

somente em fixa forma

inata,inerte deixaria

a semente flor feita

quando a luz desfizesse

a tristeza fina

em casa de alegrias.

Julio Almada do Livro Sol com Perfume

2011-10-03T16:22:00.000-07:00

Canto Inflado

Amor é noite que te canto

Mas o que é noite?

É quando afoito treme na

Janela: não ser teu corpo.

Amor já te pensei estrela

Nuvem, roçar de terra

Amo-te muito e pouco

E o que me tem absorto

É olhar-te ao não ver-te

Sendo o dito o pensado

E o sentir o do abandono.

Não queria amor cantar

Nem adeus nem saudade

Nem nada

O entreabrir de tua voz

Aveludada ao beijar-me

É o sonho dessa tarde.

Como sonho, como adianto,

Um relógio que não anda.

Vivo tudo e nada

Esse suar tua falta tenta estancar.

O alarido das nuvens áridas

São flores perfumes só das tuas

Maçãs do rosto e olhares

Naufragar em ti é levitar.

Julio Almada do Livro Hora Tenaz

2011-09-11T12:36:00.000-07:00

O que fez em mim o chocolate

“Metade dos nossos erros na vida nascem do fato de sentirmos quando devíamos pensar e pensarmos quando devíamos sentir.”

(J. Collins)

A sombra do que fomos não faz nem sombra. Na tez cinza, do rosto que posso lembrar, encaro o cotidiano da fotografia como um espelho. Espelho de bisturis e estiletes que te rouba o sorriso e a face, nesses dias em que a única maneira de suportar olhar para dentro, é fingir que só vês o que está la fora. Nesses dias em que me lembro: Aquele nosso futuro é coisa do passado.As cascas do tempo, a sombra das árvores, o doce maduro dos teus olhos que me ensinaram algo de mim mesmo.Morri muitas vezes, mas a única vida depois da morte, que me aguça a febre dos sentidos, era a turbulência plácida de roçar teu corpo pretendendo invadir com loucura, o som inexplicável de nosso silêncio.

Julio Almada do Livro Caderno de Ontem

2011-08-12T07:58:00.000-07:00

Travessia

Parece que Morrerei amanhã:
Cortando o que não é alma,
O sangue é uma bala-irmã.
E matando mantém vivo
O que se diz corpo e é:
Sem saber porto e desatino.
Quero libertar a alma do corpo
Porque só de alma vive o morto.

Julio Almada

2011-08-01T14:50:00.000-07:00

Nosso Fósforo

Sequestrar tua pupila
É a pira do meu olhar.
Só tua boca tranquila
Pode a minha acalmar.

Eu gosto é de conter
Fogo com gasolina.
Apagar e derreter
O céu desde a retina.

Tempestade de areia e deserto
Lua brilhante em tua mão
Dor no gozo ao certo

Cada carícia: maldição
Nada vejo estando perto
Afio as asas na prisão.

Julio Almada, Do Livro Poemas Mal_Ditos

2011-07-23T08:58:00.000-07:00

Valéria

“Parecemos tão livres - e estamos tão encadeados... “
( Robert Browning)

...a cada dia uma mulher diferente, as pequenas flores circundavam as brancas maiores, pequenas e espiraladas, um estilizar de pétalas imitando o labirinto no vestido.
Não há como evitar a ilusão de múltiplos caminhos - de todas as imagens, labirintos: espirais, angulares, retilíneos - detentores de no máximo duas ou três reais saídas, para os começos despercebidos.

Sua maneira de ser todas as mulheres que ela era: superava expectativas e barreiras.
O cabelo tinha cores metamórficas, brotadas de si mesmo.
O tom do corpo era o da sua alma, alçando vôo ou arremessada.
Os lábios de mordiscar-se acendiam rubras faces. E não havia movimento de dança mais inusitado do que a forma renovada de suas sobrancelhas.
Nela vi e perdi de vista: muitas mulheres. Outonais ou primaveris, escandalizando ou escandalizadas e como não poderia deixar de ser, entre o modo de ninguém e de todas, havia no seu olhar a pena de uma tristeza empoçada.

Julio Almada Do Livro Caderno de Ontem

2011-07-22T13:06:00.000-07:00

Frequento cafeterias para escrever.
Estarei no Café Ghignone Sexta-Feira 22/07.
Será 01 oportunidade para conversar e conhecer o Livro Noite de Tigres e o Livro De Olho:Embriagado(Contos e Poemas).
Data: 22/07/2011 - 17:30 às 19:00
Local:Café Ghignone - Café da Livraria -Sobreloja
End:Rua Comendador Araújo 534-Curitiba - PR
R$ 10,00 cada livro. os dois por apenas R$ 15,00

Quem quiser receber pelo correio mande um e-mail para: julioalmadaescritor@gmail.com

2011-06-18T08:48:00.000-07:00

www.urrutiaga.blogspot.com

2011-06-17T10:59:00.000-07:00

Valéria

“Parecemos tão livres - e estamos tão encadeados... “
( Robert Browning)

...a cada dia uma mulher diferente, as pequenas flores circundavam as brancas maiores, pequenas e espiraladas, um estilizar de pétalas imitando o labirinto no vestido.
Não há como evitar a ilusão de múltiplos caminhos - de todas as imagens, labirintos: espirais, angulares, retilíneos - detentores de no máximo duas ou três reais saídas, para os começos despercebidos.

Sua maneira de ser todas as mulheres que ela era: superava expectativas e barreiras.
O cabelo tinha cores metamórficas, brotadas de si mesmo.
O tom do corpo era o da sua alma, alçando vôo ou arremessada.
Os lábios de mordiscar-se acendiam rubras faces. E não havia movimento de dança mais inusitado do que a forma renovada de suas sobrancelhas.
Nela vi e perdi de vista: muitas mulheres. Outonais ou primaveris, escandalizando ou escandalizadas e como não poderia deixar de ser, entre o modo de ninguém e de todas, havia no seu olhar a pena de uma tristeza empoçada.

Julio Almada, Do Livro Caderno de Ontem

Quer comprar o Livro Caderno de Ontem? Mande um e-mail para julioalmadaescritor@gmail.com

2011-06-13T16:33:00.000-07:00

Frequento cafeterias para escrever.

Estarei no Café Ghignone quarta-Feira 15/06.

Será uma oportunidade para conversar e conhecer o Livro Em um Mapa sem Cachorros, o Livro Poemas Mal_Ditos e o Novo Livro De Olho:Embriagado(Contos e Poemas).

Será um prazer sua presença.
Um Grande Abraço

Data: 15/06/2011 - 17:00 às 19:00
Local:Café Ghignone - Café da Livraria -Sobreloja
Endereço:Rua Comendador Araújo 534-Curitiba - PR

2011-06-12T13:44:00.000-07:00

Estado das Coisas

Pele e ossos
Cadê a vestimenta?
Entre destroços
Que a guerra ostenta.

Olhos escurecidos
Cadê a maquiagem?
Entre feridos
Que as armas coagem.

Cabelos desgrenhados
Cadê o Pente?
Entre petardos
Que caem de repente.

Corpos desfigurados
Cadê a compostura?
Entre soldados
Que vivem a aventura.

Almas sem Corpos
Cadê a Escritura?
Entre mortos
Que saem a procura.

Julio Almada,Instantâneo Enlace

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English Version By Julio Almada

State of Things

Skin and bones
Where's the garb?
Wreckage tones:
In the war yard.

Darkened Eyes
Where's makeup?
Blooded skies:
Weapon buildup.

Unkempt hair
Where's the Comb?
Damn stair:
Gust bomb.

Mangled bodies
Where's countenance?
Fire belfries:
Take chance.

Souls without substance
Where’s the word?
Life’s distance
Death's armored.

Julio Almada - 05/05/2011

2011-05-11T16:13:00.000-07:00

I was Invited to the Festival Ibero-American Poetry "Salvador Diaz Miron" to be held in Mexico in June representing the Basil.Need support to attend the event.Thanks for the help and ideas that can be given!

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Fui Convidado para o Festival Ibero-Americano de Poesia "Salvador Diaz Miron" que acontecerá no México em Junho.Foram convidados Poetas detodas
as Américas e Europa.

Estou procurando apoio para participar do evento!
Agradeço idéias e manifestação de interesse em apoiar
essa participação!

Peço aos amigos que compartilhem!

Um Abraço

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Fui invitado al Festival IberoAmericano de Poesia "Salvador Díaz Miron" en Las Choapas, Veracruz, México y representaré el Brasil. Están invitados escritores de las Américas y Europa. Necesito apoyo para participar del evento! Agradezco a los que puedan sugerir ideas y además a los que puedan compartir y apoyar de alguna manera! Gracias y un Gran Abrazo!

-------------------------------------------------

http://festivaldepoesiasur-sureste.blogspot.com/2011/01/julio-almada-brasil.html

WEB:

www.julioalmada.net

www.beira-do-caminho.blogspot.com

www.bloguerocoisanenhuma.blogspot.com

www.poemas-mal-ditos.blogspot.com

www.aun-arde.blogspot.com

www.uruguaianaseisycuarto.blogspot.com

http://pt.wikipedia.org/wiki/Julio_Almada

e-mail: julioalmada@gmail.com

2011-04-28T14:31:00.000-07:00

Poemas de Amor del Libro Arde de Julio Almada

http://www.aun-arde.blogspot.com/

2011-04-23T10:52:00.000-07:00

Fiapos

Meu coração tem dorso de pedra
Navegou águas para esconder-se
Esfrega com frio os olhos de relva
Afogado em sua própria sede.

Meu coração tem falta de nome
Incrédulo por insólito
Sonoro por silencioso
Amante por inconforme.

Meu coração não tem coração
Partiu em suas viagens
Recorrente em busca de
Dissolveu-se.

Julio Almada

2011-04-22T10:54:00.000-07:00

Mergulho

“As mulheres começam por resistir aos avanços de um homem e terminam por bloquear a sua retirada”
Oscar Wilde

Medo estranho. Estranho sim. Diferente. Incomum. Suspeito que os medos apesar de freqüentes e íntimos e viscerais não pertencem à categoria das coisas comuns. Gosto de dicionários, vejamos o que um deles me diz: Comum adj. 1.Pertencente a todos ou a muitos. 2.Habitual, costumeiro. 3. Banal,Trivial. – O dicionário estava aberto e percorri sem medo, isto é importante, as muitas páginas que distanciam comum de medo naquele livro e, depois de ler a definição de medo ali contida, digo, é maior a distância dos dois no dicionário do que no correr dos dias – Medo sm. Sentimento de inquietação ante a vivência de uma ameaça real ou imaginária; receio, temor. Imaginária ou imaginário, mais perto de medo no dicionário do que comum, digo, do que a palavra comum. Imaginário adj 1. Que existe apenas na imaginação; ilusório......

Estranho: Povoando por primeira vez o escuro espaço de meu fechar de olhos.
Diferente: Eu pouco entendia de medos. Entende agora essa excursão inusitada por dicionários? – desconsiderando, o já mencionado amor, gosto, predileção, entusiasmo ou, seja lá como possamos explicar, essa mania por dicionários, aliás, dicionário sm. 1. Conjunto extenso de vocábulos dispostos alfabeticamente, com os respectivos...
Chega disso, quanto dicionário, quanta digressão, vejamos, suponho que saiba o que é digressão, mas agora voltemos ao assunto, desculpe, não sei o que é pior, deixar em suspenso, em dúvidas o significado de uma palavra ou percorrer as páginas desse ou daquele dicionário. Por agora eu continuo: pouco entendia de medos. Medo em minha vida? Quase nenhum.
Somente o medo de sentir medo e a dor de ser forte. A dor prazerosa ao receber golpes e não senti–los ou não sentir o corpo propenso à queda ou sujeito à amargura. Aquele medo era o mais imaginário dos medos, por ser desconhecido, por estar ali em seus primeiros segundos de medo desolador, objeto perfuro e cortante em nossas medulas. Pérfido e cortante, não, medos não traem sua fé, nem desonram seu desígnio primeiro: Paralisam e depois tudo fica por conta do aturdido, do envolto no medo, do capaz ou incapaz de desvencilhar-se de seus raios gélidos na medula.
O medo recém-nascido, impregnado de sangue neural, de espanto ao ver o mundo subitamente, não chorava, nem úmido sequer era e cor alguma, nele pude perceber.
Eu não podia vencê-lo e nem ele a mim, fiquei alheio e o barulho feito por ele no quarto escuro dos meus olhos fora – do - mundo, soavam sem som.
Não era medo de afundar embarcações ou de reter o corpo suado à inércia da cadeira, antes apenas, um desses medos principiantes que tentam encurralar-nos em uma quina da sala. Já confessei minha ignorância em relação às diversas categorias e pretensões dos medos do mundo. O arsenal fóbico do estático destino do mundo, a multidão caótica dos medos que se inventam e fazem, não de uma coluna vertebral outro corpo e, sim, de cada falha ou inépcia do corpo, fazem dois ou três ou vários corpos de medo, com nomes e formas diversas, irreconhecíveis, dificultando assim o trabalho de um catalogador experiente e ainda mais de um aprendiz que pouco sabe ou sente, sobre medos.
Já fui menino e desconhecedor natural de medo, vocação de criança e ainda ousava gritar. Hoje dizem, não é mais nenhum menino e apesar do sorriso maroto e a falta de medo convencional, não grito mais como antes e por falta de ousadia ou habilidade para gritar, abro os olhos. Ao abrir meus olhos e ver terminado o abraço dos meus em outros lábios, vi o barulho do medo – o de um minuto e meio de vida – invadir o copo com a bebida amarga sobre a mesa.

Julio Almada

2011-02-21T10:19:00.000-08:00

Franco-atirador

Dor descascada é conto inútil:
Desandou meu olho nu, há três dias.
Minhas mãos tremulam sua falta de ossos.
Ana ou Ela escapou pela fenda da sombra.

Nem todo que fala nomeia.
Nem todo que mente esquece.

O oculto é um fel de segundos
E a solidão me anoitece.
Desdizer os fez imundos
Verto água nessas falhas.

Dedo certeiro: minha língua ferina.
E o dia a dia : um açoite
De tempo: desfeito faz tempo.

Quem é o alvo do meu segredo?
Quem é a flama de mim?
Morro de novo e é cedo
Volto de novo :não é o fim.

Teu destino um assoalho brilhoso
Um espelho de vozes fingidas.
E o meu: abismo assombroso,
De raízes e espadas antigas.

Nesses tempos a dor é
Nossa única trincheira
O olho no olho, a fé
Um disparo de vida inteira.

Julio Almada

2011-02-18T07:45:00.000-08:00

Nenhum Trem

Os trilhos, vindos de promessas cumpridas ou decepções, cortavam o interior do país, com histórias para todos os gostos e desgostos e, invadiam a vista dos transeuntes com seu estar urbano, para presenciar como se traga a vida, nas cidades, sem se sorver seu sumo.

Julio Almada do Livro caderno de Ontem

2011-02-14T05:25:00.000-08:00

Quero uma TV de LSD

O juízo final está com tempo contado, mas demorou muito e não sei entender a crise mundial.O que me plasma o coração, é saber que devo ver algo diferente que com frequÊncia me mostram as estaiticas mantidas pela audiência.A riqueza sofre sua asfixia, porque diariamente, para manter cada coisa em seu lugar, o que se produz,tarda a ver sua florescência.

Julio Almada In De Olho: Embriagado

2011-02-11T18:57:00.000-08:00

Paixão

Quando teu amor

Transpasse meu corpo

E emudeça minha voz.

Estarei eu aqui náufrago

Desse instante voraz

Todos teus poros em mim.

Como tempestade:

Desfazendo dois corpos

Em alto-mar!

Julio Almada In Instantâneo Enlace

2011-01-30T17:35:00.000-08:00

Héracles

Ninguém sabe
Degustar
um segredo.

Ele tem a cara
De um Câncer.

Ele tem o cheiro
De um medo.

Eu verto silêncios
E aromas de baunilha
Nesses dias entristecidos.

Eu perambulo
Pelos endereços
Inábeis
Dos tempos felizes.

Eu sofro
De amores voláteis
Desandando
A maionese dos magos.

Flor de um asfalto retrátil
Devorador de pernas
dóceis
E sonhos contidos.

Esvoaço a vida
Se esvoaçada
Deixa-se.

Falo a verve
Descontrolada
Dos abismos.

Amo a febre
Dos meus sentidos:
Voz embargada.

Desavisado sorrio
Os dias me dilaceram
Na sorte que anunciam.

Dobro a esquina
Cruzo o rio
Sangro desaparecido.

As mãos prenunciadas
São a febre
Das horas enraivecidas.

O olho inerte
É o remorso
Do tempo vencido.

A outra margem
O rosto da correnteza
cortada.

Palidez é a cor
mais selvagem
a mim permitida.

Morrer centenas
De vezes e não
Morrer sequer um dia:

Trançado de vozes
Calando
As pedras velozes.

2010-08-18T15:24:00.000-07:00

Arde

Arde en mi cuerpo

La falta del tuyo.

Hierve mi sangre

Tus ojos cerrados

Cierro los míos

Escojo tús labios

No los encuentro

En dolor me abro

Corto los nudos

De la soga del tiempo

Caigo en el abismo

De tu silencio.

Amo el amor que me sostiene

Brillo en la sombra en que me quiere

Arde hoguera no tenerte

Cortame rama desearte

Lejos mí cuerpo se deshace

Al añorarte.

Julio Almada In Arde

2010-06-27T11:08:00.000-07:00

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2010-05-29T18:04:00.001-07:00

Eu E Adriano Smaniotto estaremos no Café do paço da liberdade: 05/06/2010

2010-05-09T10:48:00.000-07:00

Em um Mapa sem Cachorros

Em um dia fúnebre

Antes da hora

Do Mês dito Agosto

O prato do pranto

Foi a flor que chora

Frio e nunca no ponto

O meu verso é dessa

Forma: fugidio inexato

O sangue não é lágrima

Mas bóia no mesmo prato

E eu de mim tudo perdi

Ao olhar inconformado

Os dias no calendário

Rasgados e putrefatos

Para dizer do tempo: venci

E nunca de fato

Ter o tempo segurado

Umas vezes ele me prendia

Nas outras me degolava

E o sangue doce foi

Uma mesa vazia

De esperar e embaraço

Tudo o que eu antes dizia

Hoje me olha estupefato

Frangalhos meu sonho inútil

Outroras meus simulacros

Nem fingir mais eu sei

De tanto que me zombaram

E se o verso me verte algo

Me exaspera ser: enfático

Sou a metade do caminho

De um fim que nunca sabe

A que veio aonde termina

se depois de tanta armadilha

Compensa todo vil pedaço.

Julio Almada In Em Um Mapa Sem Cachorros

Compre o Livro pelo e-mail: julioalmada@gmail.com

2010-05-09T08:33:00.000-07:00

2010-04-25T17:16:00.000-07:00

Fora de Moda
Um bando de ovelhas negras
Tosou o pastor de roupas brancas.
Não precisa de pele nem alma:
Quem tem as vestes tão alvas;
Quem tem as falas tão brandas;
Quem sabe por onde todos
Têm o modo certo
De chegar não sei onde;
Deus me livre esperar
Um julgamento.
Eu que ainda não sou
nem ovelha negra.
Eu que de rebanhos
Quero distância,
E me visto
Só com a alma:

Que para viver de aparência
Além do olhar maquiado,
Sempre há um gasto de tempo.
Quem vive muito: morre cedo.
Julio Almada, Poemas Mal_Ditos

2010-04-25T15:35:00.000-07:00

Historinha

Comprei uma flor assassina

Dessas que te grudam os espinhos

Dessas que te olham de mansinho

Dessas que nunca dizem jamais

E foi em uma tarde de abril

Eu: o homem de outubro

Eu que maio esperava

Para observar junho.

Comprei uma flor assassina

Diziam não perca a oferta.

E hoje a noite é longínqua.

E hoje a flor é incerta.

E hoje –o amanhã do ontem-

Me olha e me compra.

Eu que dizia: não estou à venda.

Eu de olhos abertos:

Aparo com as mãos cortadas:

Meu coração de desertos.

Julio Almada do Livro Em um Mapa sem Cachorros

Mais textos: www.bloguerocoisanenhuma.blogspot.com

2010-04-25T15:34:00.000-07:00

Suspiro

Amei tua pele e teu talvez
Amei tua dor e loucura
Senti o ardor da tua tez
Ao mentir tua jura

Julio Almada

2010-04-23T04:25:00.000-07:00

2010-04-22T16:44:00.000-07:00

Poema da Face
Para Serena Coltrane-Briscoe

1

Eu sou homem que cala
Sei que sou fuga e solidão
Mas disse que calo
E nem isso faço

Corro para pegar as palavras
Até a mim embaraço
Do que fujo?
Do que calo.

Queria dar nome às iras
Retirar-me de minhas ilhas
Gritar o nome do que sou
Seja lá o que for.

2

Encarcerei o cão
Ouço-o afiar
Os dentes
Na grade do meu coração.

Ouço-o forçar as patas
E o barulho do que ele é
Cala o ruído do que sou
Não o sinto, ouço-o.

É de ouvido o meu ser
Com ele. É de ouvir
E de ensurdecer.

Encarecerei o cão
E não sei
Encarcerar a saudade
Nem a lembrança
Nem a fome de justiça
Nem o olhar instigador.

Esses que falo
São cães soltos em mim
Nas mãos nos lábios nos olhos.

Há um cão que os devora
Os mastiga os consome
E quer libertar o
Do meu coração.

Há um cão enorme de
Todas as formas e nomes
Se queres lhe digo
Muitos o chamam solidão.

3

Para que me serve dizer
Sou assim ou fui
Olho e nem isso vejo
A verdade de ver
Ou estar entretido
Entre a imagem
No olho retido
O seu ver e não ver
O visto.

Sou melhor, barulho, de
Folha entre a relva e
Vento de muitas idades
O sem jeito da ventania
E o rubor forte da tarde
Ou o grito esvaindo da noite.

Sou melhor nada disso
Sempre um olhar ruboriza
Todos os meus sentidos
Um novo olhar com a cor
Ansiada por minhas papilas
A cor do mundo quando
O mundo assim permite,
Acende a percepção aflita.
Sou de novas a cada dia
E sou assim muito de outras.

4

Tinta suando
Tinto o vinho
Que sangro
Sangro o sonho
Vencido

Os gesticulares para chamar
As flamas que me queimam
São flores bem ao vento
Das buscas do silêncio.

Esses que desconheço,
Em mim muito romper de pratos
Há. Muito gritar de vento
Na janela.

5

Amor a palavra não deve faltar.
Este poema é sobre amor?
É sobre palavra que vou falar?
Amor e palavra
Amor é palavra?
Qual amor?
A palavra Amor.
Que palavra?
Amor me faltam palavras.
Amor
Amor, amor, amor
Difícil dizer
Não acreditar.

6

Hoje estou feliz
Porque estou triste
Mas não foi sempre assim
Tive amanheceres de estar
Triste porque triste estava
E a felicidade era olhar
O brilho de uma estrela morta.

Hoje estou triste
Sem entristecer
E assim estarei
Por quanto durar
O desejo de estar.
Não é um modo de ser
Nem todo modo que há
Só a luz da estrela
Bela dentro de mim.

7

O número perfeito é contar de dias,
Nenhum. Para hoje tornar-se
O não quisto passado.

O não adeus e o inevitável
Dizer, quando aqueles dias?

Sou poeta para explodir depois das explosões
Nem triste nem alegre nem fato
É antes algo do universo inexplicado
Para não esgotarem-se nunca as respostas.

E o que dizer do poema – fagulha ou rastro?
Cheiro inquietante de queimado e desordem?
Poesia explode os quartéis dos braços
E ao ver o sem sentido
Do que penso que conheço,
Junto as mãos os sorrisos o molhar da chuva
E sou fim, meio, começo.

Julio Almada do Livro Hora Tenaz

2010-04-21T18:59:00.000-07:00

Fábula

Amor, hoje era o dia da nebulosa
Névoa dos meus olhos, falsa rédea,
Do ver e não ver, brisa brilhosa
Limbo do amargo desdizer e sorrir

Amor, hoje cortei-me de azulejos e vidraças
E fui feliz, distraído, enquanto a dor acenava
Amora amarga o riso para mim negado
No amor amorfo de nenhum entusiasmo

Amor, hoje o silêncio era a garganta da Gritaria
Os olhos cedidos no dia em que nasci, arenosos
Senti amor,amor e a busca na tarde esvaindo
O pulsar descontente do sangue que me fervia.

Julio Almada

2010-04-21T18:58:00.000-07:00

Livro Com a trilogia Noite de Tigres,Poema de Tigres e Tigre de Asas. Trabalho encenado em performance teatral. A natureza humana e animal entrelaçada, instinto,emoção e fogo:do espírito até o corpo. Um Grito com garras,suor e gemidos.

Um Trecho do Poema de Tigres:

Poema de Tigres

"Tyger!Tyger!burning brightin the forests of the night,
What immortal hand or eyeCould frame thy fearful symmetry?"
William Blake

2010-04-21T18:55:00.000-07:00

Alma Andarilha

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

Pablo Neruda

Há uma meia-tinta na palidez hoje:
Os saciados forjam na fonte:
O riso rasgado dos dias meio-vividos.
A cor sangra luz no asfalto vazio
E tombam os muros esmurrados há anos.

Há uma meia-tinta na palidez hoje:
E a dor para doer fala
Um idioma estranho.
Já não sei nada do que falta.
Já me falta saber tudo.

Há uma meia-tinta na palidez hoje:
Ponteiros pontuam: Eu: há semanas:
A corda desossa os barcos e reclamo:

Há uma meia-tinta na palidez hoje:

...continua

Julio Almada In Em um Mapa sem Cachorros

Leia mais do poema Alma Andarilha, Compre o Livro Em um Mapa sem Cachorros, envie um e-mail para julio.almada@hotmail.com

2010-04-21T18:53:00.000-07:00

Um Novo Conto do Caderno de Ontem no Bloguero: www.bloguerocoisanenhuma.blogspot.com

2010-04-21T08:03:00.000-07:00

Rastros

Si hubiera quedado

En mi rastro de sangre

Cualquiera de los ríos

De tus tiernas miradas

El rojo peregrino de mis venas

Rosas dulces y pequeñas

Tendria sembrado

Hoy son aquellos colorados viajeros

Dos enloquecidos sombreros

De saliva y fuego quemado.

Julio Almada In Arde

2010-04-19T10:53:00.000-07:00

Hoje Ouvi um poeta vivo

de sua própria boca

e ele estava meio morto

matando à queima roupa

com a língua devolvendo

o fogo da alma imenso:

E estava meio falho

E o faziam muito leve

E Ele muito Denso:

Dissolveu à flor da pele

o vício daquele apelo.

Julio Almada

2010-04-18T17:55:00.000-07:00

Asfixia

Versificar é moer o grito

Do não-sonoro com as mãos do ouvido.

Estender a presa respiração e

O suspiro.

O desenho

Invade a tesoura do infinito.

Julio Almada In Beira do Caminho

2010-04-02T13:20:00.000-07:00

Maria

“Na noite profunda e escura da alma,
são sempre três da madrugada.”
F.Scott Fitzgerald

“Em cada nota de dinheiro ganho pela dona desse lugar: há uma lágrima nossa: o choro pela unha não pintada, por um novo dia sem poder combinar a roupa ou pela visita ao cabeleireiro, outra vez, desmarcada. Se não fosse a vaidade, eu não estaria aqui”, ela disse, alisando ostensivamente, os cabelos.

Muitas vezes, eu fui convidado para sua festa de despedida. Não agüento mais esse lugar, eram suas palavras. Um homem apaixonadíssimo viria na sexta ou sábado e esse seria seu último dia.
Semana após semana: ela ainda estava ali.
O amor tem dessas coisas e também as têm: a conveniência, o cinismo e a deslealdade.
Nem sempre ela me cumprimentava, mas quando o fazia, era com intensidade e forma peculiar: uma demonstração de que antes estava impedida: algum cliente, álcool demasiado ou um breve esquecimento.
A meia-luz do lugar revelava, rostos memoráveis, esses que a tristeza arrebata, sem conformidade.
A resistência só os fazia mais tristes e ausentes.

Julio Almada do Livro Caderno de Ontem

2010-03-16T11:59:00.000-07:00

Lo Que Dicen

Ayer me dijeron amor y yo no escuchaba

En otro dia la tristeza en otro alegria

Cuantas cosas ya fui y ní palabra

Hoy solo el recuerdo de tu mirada.

Hoy solo ningun dia ní viernes

Hoy esa arena triste en que me paro.

Si bebo otra água no es nueva

Yo que sé lo nuevo de lo viejo

Yo que espio la madrugada

Y cosecho em la oscuridad

El renacer de las tinieblas,

La luz semilla de ver com otros ojos

Si es Martes o domingo otra historia

Soy el hartar del tiempo explotado:

Mi corazon, esa aguja, me despedaza.

Ningun llorar. Ya no lo siento.

Soy lo que me decian tus ojos

Soy la mano tocando tu flor

Sin cosechar y tengo en

La idea, el aroma del intento

De ser lo que yo nunca era

Verde al mirar el ser de una flor

Hambriento tocado por um porvenir

Semilla cargando semilla del amanecer

Y um hombre besado por su ardor

Falta de la falta y ni tanto

Pañuelo deshecho en el llanto.

Julio Almada In Arde(Poemas de Amor en Español)

2010-03-14T15:28:00.000-07:00

Sofri um acidente retornando de um evento na madrugada de 04/01 e passei por uma cirurgia do úmero fraturado em três partes com deslocamento do ombro:Ficarei ainda mais de dois meses com imobilização(estou entrando na segunda fase da recuperação, procedimento de retirada dos fios de aço e fisioterapia) e não poderei participar de eventos que são parte fundamental de meu trabalho.

Então, farei uma publicação de um Livro selecionando poemas de vários livros meus e necessito da contribuição de todos para viabilizar isso. Pode contribuir com 5,00 com 10,00 ou mais se quiser.

Enviarei um livro poemas mal_ditos ou Em um Mapa sem Cachorros para quem já tiver o mal_ditos por e-mail para todos que contribuirem! Se cada um ajudar com um pouco a meta logo será atingida,poderei enfrentar esse problema que ocorreu e todos poderão conhecer um pouco do meu trabalho recebendo um livro meu por e-mail com custo baixo!

Para Contribuir depositando na conta :

Caixa Econômica Federal - Agência: 0370 - Operação: 013 - Conta: 00338074-7

Aparecerá o nome Marco Antonio de Moraes e Silva Filho, está correto, quem depositar na CEF pode me enviar um e-mail confirmando e eu enviarei o livro por e-mail, todos receberão, só peço que esperem um pouco pois dependo de ajuda para encaminhar todos.

Ou se preferir participando da vakinha http://vakinha.uol.com.br/Vaquinha.aspx?e=4705

e-mail:julioalmada@gmail.com

Um Grande Abraço - Julio Almada

Leiam meus Textos:

http://www.julioalmada.net/

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2010-02-18T06:10:00.000-08:00

Como somos

Infecundo nó, ou será fecundo, nas entranhas,

Da terra fascinante, presa a nós?

Corrente medula e somos sós,

Milhões de sóis pequenos esfriando.

A praia que farol longínquo

De asas arenosas, erguidas.

Verdes, são os olhos, que busco,

Nesse mar de asas arenosas.

A praia que lua transposta

Fonte de surpresas inacessíveis.

Águas ,crateras inexistentes, dos risos,

Na distância, de suspiros intransponíveis.

A praia que verso carrasco.

Areias emigram, assim quero

O mar , que deposite, os secretos

Mistérios, nos olhos que trago.

1986

Julio Almada do Livro Instantâneo Enlace

2010-02-14T11:14:00.000-08:00

Talvez eu não mais a Encontre

Talvez eu não mais a encontre

e seja desta forma o tempo nosso açoite.

Esvaziada a ampulheta tida como minha

e a tua ainda siga respirando outros caminhos.

Quem sabe a partida ou o esvaziar não seja linha

um círculo enredado em nossa forma de avistar os dias.

quem sabe eu queira um recomeço e lançe as mãos para

contar o tempo com o inverso da ampulheta. Areia e silêncio

desenharão o estar de minha mão em teu detido tempo

ou no reter da esperança de alheias vidas que interceptam

o roçar suave da solidão que tenho na carícia que anseias.

1999

Julio Almada In Livro Instantâneo Enlace

2009-12-12T15:37:00.000-08:00

Receba o Livro Em um Mapa sem Cachorros em qualquer lugar do Brasil sem pagar a taxa de entrega: R$ 19,00(para entregas fora do Brasil ou mais de dois livros, consultar). Quer? Mande um e-mail para : julio.almada@hotmail.com

Um abraço

2009-12-07T05:38:00.001-08:00

Pensamentos

Eu queria te dizer sinto saudades: sinto a dor das amarras: Eu queria dizer venhas logo: sinto a dor de que tu és outro: Eu queria te dizer esvoacemos a vida em algures: sinto a dor de que alguém decide. Eu queria te dizer da dor de meu corpo sem o teu: sinto a dor de ser um sem ser dois e ser dois sem nunca ter sido um.

Julio Almada do Livro Caderno de Ontem

2009-12-06T07:10:00.001-08:00

Castelos inventados e o grito que me acorda

“La del alba sería cuando don Quijote salió de la venta tan contento,

tan gallardo, tan alborozado por verse ya armado caballero,

que el gozo le reventaba por las chinchas del caballo.”

Miguel de Cervantes, Don Quijote de La Mancha

As miragens no deserto: oásis projetados de água límpida e outras formas de acariciar o sofrimento e a solidão dos peregrinos e fugitivos: Existem antes ou sempre ou quase sempre esse suposto reino dos castelos inventados, onde o futuro do real está condenado se, a imaginação humana e o grito do pássaro que recusamos ser, forem aniquilados e sutilmente impedidos de beber água e beber tempo e dizer: o impossível é só um modo de chamar o imprescindível.

Julio Almada In Caderno de Ontem

2009-11-28T11:40:00.000-08:00

Mis cuchillos

Hay un silencio en esa noche
lo quiero reprochar.
si nada escucho afuera
la bulla de cualquiera
adentro de mí está.

Julio Almada

2009-11-28T11:20:00.001-08:00

Dibujo de una sonrisa

La calle, está de tarjetas, poblada

De corazones, de materiales diversos

Y llaman las olas del tiempo y la voz

Del amado y amada.

Yo poblado de recuerdos

De cenizas hechas alas

De corazas de otros miedos

Y yo hecho tus ojos

A lo lejos.

De lábios ya no mios sino tuyos

Y besos que huelen a secretos

Somos uno en el vuelo

Y dos niños jugando al dia

En que nos queremos

El dia ayer y hoy el dia

Huyendo siempre del jamás.

Julio Almada In Arde

2009-11-22T06:22:00.000-08:00

O silêncio quis revelar seus segredos e, o fez, em 7 horas de um dia.
Confessou sua face nas relações ou abismo, amor ou desamor, fim da palavra ou a palavra enfim.
O Livro foi escrito em um só dia: 02/12/2005

2009-11-21T06:40:00.000-08:00

Arde

Arde en mi cuerpo

La falta del tuyo.

Hierve mi sangre

Tus ojos cerrados

Cierro los míos

Escojo tús labios

No los encuentro

En dolor me abro

Corto los nudos

De la soga del tiempo

Caigo en el abismo

De tu silencio.

Amo el amor que me sostiene

Brillo en la sombra en que me quiere

Arde hoguera no tenerte

Cortame rama desearte

Lejos mí cuerpo se deshace

Al añorarte.

Julio Almada en Arde

2009-11-14T07:52:00.001-08:00

Medusa queria me Jantar

Na minha cabeça tudo fazia qualquer grito inútil. Não tive escolha, muitos já disseram isso e eu não digo, escolhi e me arrependo. Escolhi ser tudo, síndrome do nosso tempo. Contestador e fiscal. E agora, as contas do Mês ou a razão da vez, qualquer crise no eclipse diário. Ela era o eclipse da minha vida, de quando em quando me apagava sempre. O telefone deixou de tocar,

não vou atender, deviam ser meus superiores me cobrando postura mais adequada para a profissão que eu exercia, não gostaria de falar nisso agora, aliás naquele momento me trancou a respiração, não poderia falar nada.

Os 20 passos até o banheiro foram acompanhados por uma dor aguda e uma loucura crônica.meu amor porque vc fez isso agora, pensei, enquanto a ulcera expeliu sangue suficiente para respingar todos os lados do banheiro e o espelho mostrando os lábios dela que diziam, olha o tecido do vestido que vou usar no nosso casamento.elegante no velório.

Eu no dela, pensei e quase bati a cabeça na parede quando vomitei pela segunda vez meu tempo esvaindo em sangue. Úlcera.

JULIO ALMADA, DE OLHO: EMBRIAGADO

2009-11-12T05:19:00.000-08:00

De Olho : Embriagado

Conheci Junkies on the rocks

Que tristes pareciam

Na meia-noite do mundo

Sem música e poesia

Trash on the street

E pó de nostalgia

Andei mil lábios e nem desfaleci

E quando de olhos abertos

O mundo parecendo certo

Mostrou-me o sangue, o fogo e a flor

De pronto era Alice e o país das maravilhas

Não passava e eu nem sabia

De um conto de fados

E uma cama para sempre vazia

Na última sessão de fotos

Um flash dilacerou

Meu coração cansado

Conheci Junkies on the rocks

Em ruas que não eram minhas

Em dias que me caçavam

De volta às mesmas esquinas

Quando a lua já desistia

De iluminar sagas ensandecidas

Hoje molho no pão vosso de cada dia

Minha pena de securas estarrecidas

Meu olho quase morto onze da manhã

E alguém à espreita da minha fugitiva vida

Um amor verso a verso retalhando

Minha dor na qual ninguém mais acredita

E os maus mal parando em pé

Numa solidão de viés quase comprometida

Conheci sweet and darkness

Far away my heart em plena descida

E ruas de um gosto de sal

Que o sol petrificou pra toda vida

Andando só e mal acompanhado

Quién supo hallar mi corazon alado?

Será que alguém se esqueceu mesmo de mim,Depois de algum tempo haver lembrado?

Ou quem sabe aqui nos versos

Só e de Olho: embriagado

Posso dizer da vida seus mil lábios

Com línguas de fel e equívocos nos armários

Julio Almada, De Olho: Embriagado

2009-11-03T17:35:00.000-08:00

Brilho de uma lua

Desnuda a lua?

Desnudos, estamos nós,

Cobertos de alguns veludos,

Tecidos longe da voz,

Dos nossos, muitos sentidos.

Nudez absoluta,

Despidos do que já fomos.

Luz seduzida.

Réstia sem crisântemos.

Nu seria bom,

Achar-me,

Entre os pertences,

Ao qual pertenço.

O imenso

Que me pertence

Ao desnudar-me.

Julio Almada do Livro dos Silêncios

2009-11-03T16:57:00.000-08:00

Textos no Bloguero:

www.bloguerocoisanenhuma.blogspot.com

2009-11-02T08:20:00.000-08:00

~~Paralelepípedos~~

“Não ser amado é uma simples desventura. A verdadeira desgraça é não saber amar.”

(Autor desconhecido)

~~Cada um e sua maneira de mostrar-se descontente: de suar a tez incômoda e de contrair a face em gesto distante de um sorriso.~~

~~Cada um e seu modo de ser muitos, de ser outros e negar-se ser ele mesmo.~~

Cada um e sua maneira de mostrar-se descontente: de suar a tez incômoda e de contrair a face em gesto distante de um sorriso.

~~Cada um e seu modo de ser muitos, de ser outros e negar-se ser ele mesmo.~~

Cada um e sua maneira de mostrar-se descontente: de suar a tez incômoda e de contrair a face em gesto distante de um sorriso.

Cada um e seu modo de ser muitos, de ser outros e negar-se ~~sempre~~.

Julio Almada do Livro Caderno de Ontem

2009-10-27T14:32:00.000-07:00

Correio Elegante

Sinto muito

Podes mudar:

Tudo.

Mas não

O que sinto.

E sinto,

Sinto muito!

Quando eu

Mudar tudo,

Nada,

Do que possas mudar:

Mudará o que sinto.

Julio Almada do Livro Poemas Mal_Ditos

2009-10-26T09:50:00.001-07:00

Máculas

“A virtude, como os corvos,

Faz seu ninho entre ruínas.”

Anatole France

Mordida de cachorro. Queda de montanha. Acesso de raiva. Queimadura. Agressão por objeto pontiagudo. Raspões. Ação de agentes corrosivos leves. Nenhuma bala havia deixado cicatrizes no meu corpo. A artilharia do destino se muniu de projéteis mais sutis: Desespero. Solidão. Amores camaleões. Rostos fingidos. Com o tempo tornei-me, colecionador de cicatrizes interiores.

Julio Almada do Livro Caderno de Ontem

2009-10-07T07:57:00.000-07:00

Te vejo aqui na

Beira do caminho e te convido para visitar:

www.bloguerocoisanenhuma.blogspot.com

Um Blog para quem tem o diálogo no corpo!!!

Um Abraço

2009-10-06T06:53:00.000-07:00

“Ao ler, eu procuro um respiradouro…Se meu olhar escava entre as palavras, é para tentar discernir o que se esboça a distância, nos espaços que se estendem para além da palavra fim” (Calvino, Ítalo. 1999. Se um viajante numa noite de inverno . Trad. N. Moulin. São Paulo: Companhia das Letras).

O livro Poemas Mal_Ditos, do poeta Julio Almada proporciona efeitos múltiplos. A cada nova poesia, a dualidade dos sentidos aflora, se avoluma e transborda em seus infinitos significados.
A priori, o leitor mais precipitado, ávido por leituras superficiais, pode achar que o livro é construído em torno de clichês cansados. Mas, não se enganem, é ao contrário, construído com fervor, onde a intertextualidade com seus mestres, encena o jogo das palavras da liberdade e dos signos.
Em cada verso há um pouco da medula óssea do autor. Suas palavras compõem, decompõem e recompõem sua voz lírica na árdua busca do fazer poético e de si mesmo.
A angústia, a dramaticidade e o ar confessional característico de sua poesia, instigam o leitor a uma profunda e prazerosa inquietude acerca do sentido Vida e Morte na Poesia, sobre seu papel na produção social, enfim sobre a solidão do Poeta.
Poemas Mal_Ditos, possibilita várias leituras, reflexões e discussões rumo a novas descobertas, exatamente como prevê a epígrafe de Ítalo Calvino. Trata enfim da necessidade premente de viver Poesia. O mais? Que descubra o leitor!

Andréa Motta é Poeta, escritora, advogada, membro efetivo do Centro de Letras do Paraná e associada a Academia Paranaense de Poesia.

Publicações digitais: Fonte de meus Silêncios mais Profundos, Natureza Íntima e Águas do Inconsciente.

Antologias : Antologia Internacional Terra Latina (Projeto Cultural Abrali, Ed.2005), uniVERSOS, Antologia Poética (Escritores e Poetas – Ed.2005), Pó&Teias (Antologia de Poemas, crônicas e Contos, Ed.2006), Poesia do Brasil, Vol.3 (Proyecto Cultural Sur/Brasil, 2006) e Poesia do Brasil, Vol.5 (Proyecto Cultural Sur/Brasil, 2007) .

poema do livro:

Um poeta em seu reino dos céus
Tem sempre esse inferno particular:
Se cortando na sutileza dos véus
Olha no olho do que há para revelar

Vê claro o que claramente oculto
É o mais escondido dos tesouros.
logo o acusam de estar em surto
ao dançar com a alma dos touros.

Chega de promessas do paraíso
repleto de prazeres artificiais.
Escrevo uma dor ácida e aviso:
sou o menos morto dos mortais!

Vestido com a ousadia nua:
Como flor de lótus nos funerais.
Quero a tinta que a beleza sua
E deitar vivo, aonde a vida jaz.

2009-10-05T06:11:00.000-07:00

JULIO ALMADA:

ENTRE A TRADIÇÃO E A MODERNIDADE, A POESIA

A poesia surgiu em tempos imemoriais e segundo a história do Ocidente teria se desenvolvido primeiramente na Grécia. Ela é uma forma de cantar a memória dos homens, de exprimir sua alma, suas emoções, suas visões de mundo. Toda vez que surge um novo poeta , o cantar da Humanidade se renova. Este é o caso de Julio Almada. Ele transita entre a tradição da poesia do séc. XIX ( Baudelaire) até chegar à poesia moderna de nossos tempos. Ele dialoga em seus versos com poetas do porte de Fernando Pessoa, Carlos Drummond de Andrade, Manuel Bandeira, Mario Cesaryni. Utilizando-se do manancial dos poetas ( as metáforas , rimas, aliterações, assonâncias, anáforas), constrói novas sonoridades e novas formas imagéticas em seus poemas.
T. S. Eliot já dizia num famoso ensaio sobre poesia e sociedade, que a função social do poeta é renovar sua língua, é levar a seu povo uma nova forma de dizer as palavras, fazer com que surja uma nova forma de escrita e expressão e assim, manter a língua materna ( e por que não dizer, a língua dos homens), cada vez mais viva. Pois bem, Julio Almada cumpre com êxito essa função: ele traz à língua portuguesa, novos sons, novos ritmos, novas imagens. Fala-nos em temas recorrentes não só em toda a poesia do Ocidente como também na poesia contemporânea: o amor, a morte, a passagem do tempo, a brevidade da vida, o dilaceramento entre corpo e alma, a fragmentação do indivíduo, a falta de sentido da vida. Através de seus poemas podemos vislumbrar novas paisagens de nossa própria humanidade, de nossa temporalidade e fragilidade ante o caos da realidade moderna. Podemos olhar para o amor com olhos de quem já viu o mundo ou de quem o experimenta pela primeira vez. Julio leva-nos aos extremos da alma, do dilaceramento das emoções, até encontrarmos apenas o vazio, ou o que sobra dele: a linguagem poética. É através da poesia que ele descortina nossa própria essência e dialoga com a tradição. Retomando Baudelaire e seu pessimismo, sua visão estética, Julio nos diz: “ se eu fosse raso e tivesse olhos / Lago com as mãos poluídas / Desenhava chuvas ácidas / em teu corpo em frangalhos”. Junto com a epifania daquilo que foge à estética clássica para formar a linguagem da modernidade, Almada nos propõe um novo dizer, um novo ritmo, um novo olhar. É com este olhar diverso que ele fala da falta, da dor, das perdas que o coração é obrigado a carregar em si. Assim, o poeta diz em seus versos: “Há uma meia-tinta na palidez hoje / e a dor para doer fala / um idioma estranho/ já não sei nada do que falta / Já me falta saber tudo. ” Falta saber quem somos, para onde vamos, e o poeta trata de inquietar-nos ainda mais com essas questões. Ele não veio trazer respostas, ele veio fazer-nos a pergunta que não quer calar, a pergunta que não ousamos fazer a nós mesmos.
Como bom poeta moderno, ele retoma a linguagem e faz meta-poesias ou seja, poemas que falam sobre o próprio fazer poético como acontece no poema que dá título ao livro ( em um mapa sem cachorros): “o meu verso é dessa / forma: fugidio, inexato / E se o verso me verte algo / me exaspera ser: enfático / sou a metade do caminho/ de um fim que nunca sabe / a que veio, onde termina.” Neste mesmo poema ele torna a dialogar com a tradição, desta vez com Fernando Pessoa e sua poesia “Autopsicografia”: ( o poeta é um fingidor / finge tão completamente / que chega a fingir que é dor/ a dor que deveras sente ). Julio retoma o tema e escreve à sua maneira o desabafo do poeta: “Tudo o que eu antes dizia / hoje me olha estupefato/ frangalhos meu sonho inútil / outrora meus simulacros / nem fingir mais eu sei .” O poeta é aquele que simula as emoções no papel, e que será dele se já fingir não sabe mais? Ainda assim, ele nos responde valendo-se novamente de Fernando Pessoa, de que o poeta afinal não é um, ele é vários: “os outros e os outros / em mim combatem: / a luz de minha sombra.” Vemos aí, o dilaceramento do eu, a fragmentação do indivíduo na idade moderna, a falta de unidade que a vida nos dias atuais impôs à psique humana. Questões que Fernando Pessoa abordou com maestria como nenhum outro poeta antes dele e que Almada traz à tona de forma original. Como Pessoa ele também trabalha com imagens marítimas que trazem em si a questão da saudade e da distância: “o barco de pedra/ tem sonhos de mar/ de água entranhada / de alga no olhar. ”
Mas Julio não é apenas um nostálgico, ele também sabe como falar do amor: nisso, torna a dialogar com outros poetas como Carlos Drummond de Andrade e Manuel Bandeira quando fala: “meu coração tem dorso de pedra / navega águas para esconder-se / esfrega com frio os olhos de relva / afogado em sua própria sede.” Ou quando fala-nos de um amor dissolvido: “lavei o rosto com a areia / testemunha fria e morna/ da minha morte de água.” Estes poetas ficam ainda mais evidentes nos versos de poemas como Simbioses e Historinha que reproduzimos a seguir:
“A pedra ruborizada / me amedrontou / Eu que medo / não tinha de nada / tive medo de água / quando a pedra me tocou.” Ou ainda “comprei uma flor assassina / (...) E hoje a noite é longínqua/ E hoje a flor é incerta.” Incerta como a vida, a flor assassina deste amor nos remete imediatamente à flor presa no asfalto que Drummond cantava em seus versos. Somos lançados de volta à fragilidade da vida e dos afetos, à imagem quase onírica do poema. Essas imagens que o modernismo e mais tarde o surrealismo utilizaram tanto, são renovadas na poesia atualíssima de Julio Almada. Assim, ele faz-nos lembrar também do poeta português Mario Cesaryni por ter como ele, versos em que o leitor é levado a imaginar metáforas de sonho. São traços do surrealismo que fazem com que esses poemas tornem-se ao mesmo tempo abertos à interpretação dependendo de quem os lê, e fechados dentro da linguagem. Um desses exemplos encontramos no “Poema para ser breve”: “braços ruidosos como laços / olhos com a pele de uma lâmpada/ o que era eu: um adeus breve / o que eras tu: nova mariposa.”
Vemos aí o uso de imagens-símbolos em que o leitor pode re-escrever o verso à sua maneira, sob sua perspectiva. Paul Zumthor costumava dizer que somente a poesia era capaz de fazer com que o leitor “ouvisse” as palavras, pois na arte poética, as palavras têm “carne”, têm voz, fazem jogos acústicos, têm sonoridade própria. Ao ler os versos de Almada, escutamos seu grito, ouvimos sua dor, o pulsar de um coração descompassado e vário. Ao terminar seu livro, temos a certeza de que a vida é transitória, a poesia, não. O poeta morrerá um dia, mas a poesia apesar de “morrer centenas de vezes” não irá “morrer sequer um dia”.

Lívia Petry
* Mestranda em Literatura Portuguesa e Luso-Africana pela UFRGS, escritora, poeta, contadora de histórias.

2009-10-01T06:23:00.001-07:00

Poema Título do Meu Novo Livro :

Em um mapa sem Cachorros

Em um Mapa sem Cachorros

Em um dia fúnebre
Antes da hora
Do Mês dito Agosto
O prato do pranto
Foi a flor que chora
Frio e nunca no ponto
O meu verso é dessa
Forma: fugidio inexato
O sangue não é lágrima
Mas bóia no mesmo prato
E eu de mim tudo perdi
Ao olhar inconformado
Os dias no calendário
Rasgados e putrefatos
Para dizer do tempo: venci
E nunca de fato
Ter o tempo segurado
Umas vezes ele me prendia
Nas outras me degolava
E o sangue doce foi
Uma mesa vazia
De esperar e embaraço
Tudo o que eu antes dizia
Hoje me olha estupefato
Frangalhos meu sonho inútil
Outroras meus simulacros
Nem fingir mais eu sei
De tanto que me zombaram
E se o verso me verte algo
Me exaspera ser: enfático
Sou a metade do caminho
De um fim que nunca sabe
A que veio aonde termina
se depois de tanta armadilha
Compensa todo vil pedaço.

Julio Almada

2009-09-25T10:01:00.000-07:00

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2009-09-24T07:25:00.000-07:00

Em tempo

Antes de esfacelar o lençol.
Antes de quebrar o torniquete.
Antes de mim...
Antes: Nós dois.
Ante os nós
Um só
Refletido olhar
Sem nó.

Julio Almada do Livro Hora Tenaz

2009-09-24T07:15:00.001-07:00

Olhos Abertos

Minha casa é feita de vento
É feita de não ser minha.
A vida que há por dentro
É feita de ser sozinha.
Julio Almada Do Livro Hora Tenaz

2009-09-23T11:32:00.001-07:00

Hay que Honduras Ser sin perder Zelaya, No Más!!!

2009-09-18T10:36:00.000-07:00

Agora ando à procura da Mulher Almada
pois achei minha alma gêmea e
ela não tinha alma nem coração!

2009-09-17T12:19:00.001-07:00

À Procura da Mulher Almada!

2009-09-16T09:20:00.001-07:00

Novelos e gatos

Fatos, não são, brincadeiras.
As brincadeiras, outros atos.
No, artefato das asneiras,
Um sonoro, quebrar de pratos.

Novelos, não são, gatos.
Ainda que, enredados,
Parecem, eu diria, mosaicos,
Suas brincadeiras, já são fatos.

Te vejo, observar-me.
Por quanto tempo, ainda,
Estarei eu, a enredar-me,
Na dúvida, que tomo como minha?

Julio Almada, Instantâneo Enlace

2009-09-16T09:05:00.000-07:00

Andei conversando com uma amiga sobre os títulos nos poemas e, pude lembrar de textos reunidos em um livro que originalmente devia chamar-se Pode reunir-se e por uma minuciosa tarefa de chamar com mais cuidado(é sobre isso que estamos falando, não é?), teve seu nome alterado para instantâneo enlace.Poemas perdidos por conta própria, dos meus 16 até os 18 e alguns escritos depois para reuní-los, conversando sobre sua identidade no diverso. Como está lá na apresentação: Um Enlace é o encontro, do que só existe, para encontrar- se.O Instantâneo é a vitória sobre o tempo.

Só o Instantâneo existe
O permanente instante.

Um Poema do Livro:

Talvez eu não mais a encontre

Talvez eu não mais a encontre
e seja desta forma o tempo nosso açoite.
Esvaziada a ampulheta tida como minha
e a tua ainda siga respirando outros caminhos.
Quem sabe a partida ou o esvaziar não seja linha
um círculo enredado em nossa forma de avistar os dias.
quem sabe eu queira um recomeço e lance as mãos para
contar o tempo com o inverso da ampulheta. Areia e silêncio
desenharão o estar de minha mão em teu detido tempo
ou no reter da esperança de alheias vidas que interceptam
o roçar suave da solidão que tenho na carícia que anseias.

Julio Almada, Instantâneo Enlace

2009-09-13T06:25:00.000-07:00

Sapocidio

A dama ameaça o rei.
A chuva prende os soldados.
Concentro no alcool, eu sei,
E a música liberta condenados.

Daqui parto para outro mundo
Portal dos portais, suado balcão:
Olhos de um prisma profundo
A luz flerta com o som.

Vim para beber a semana
O caldo de vida com os amigos
É sagrada essa lida profana

Prazer é servir aos sentidos
O melhor da carne humana,
Aos olhos: inocentes, não: proibidos.

Julio Almada, Poemas Mal_Ditos

2009-09-10T16:45:00.001-07:00

Pedido

“E ninguém é eu, e ninguém é você. Esta é a solidão.”
(Clarice Lispector)

Venha me ver. Venha livrar-me da sina de perder-me no mundo e não gostar nada: disso.

Julio Almada do Livro Caderno de Ontem

2009-08-24T12:15:00.001-07:00

Sem palavras

Não há quadros imóveis para o olhar selvagem

E o teu olho me invade cavando lembranças

O silêncio inventado de nosso encontro

É o doce espanto do fim das palavras

Vestidas de novo de alvoroço...

Minha agonia é um novo dizer

Do que mesmo falado

Prende as palavras.

As águas rasas nos banharam.

Julio Almada do Livro Hora Tenaz

2009-08-24T12:06:00.001-07:00

Absinto

Amanhecer sem madrugada

Barco de fogo na tempestade

Sol eclipsado

Intimo grito de ecos

Nau de um nauseado

Toque rugoso da imensidade

Órbita difusa no nada.

Julio Almada do Livro Hora Tenaz

2009-08-23T11:19:00.001-07:00

Leiam a apresentação do Livro poemas Mal_Ditos

www.poemas-mal-dtos.blogspot.com

2009-08-21T07:50:00.001-07:00

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2009-08-15T17:05:00.001-07:00

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2009-08-10T08:49:00.000-07:00

Conheça o Livro Poemas Mal_Ditos

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2009-08-07T12:12:00.000-07:00

Caros Amigos

Preciso de apoio para publicar um novo livro e criei um vaqinha online:

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Qualquer contribuição será bem-vinda!

Um Grande Abraço

Julio Almada

2009-08-02T11:58:00.001-07:00

Poema de Tigres

"Tyger!Tyger!burning bright
in the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?"
William Blake

01

As garras são meus olhos,
Esses que eram de qualquer outro,
E na ousadia de minha madrugada
Os instalei de súbito em meu corpo.
Olhos renascidos de não morrer
Onde a morte lhes visita a gravidade.

02

Instantâneos e profundos como a saudade:
Noturna matinal arenosa e incômoda.
Lobos aves folhas e olhar de um poço,
Labirinto circular de meus passos felinos.
O tigre dos gritos do meu corpo
Arrasto e não ouvem. Desfolho
Sem saber, o intento no meu rosto.
O Meu Sorriso não tem dizer.

03

Tigres de vôos não vistos,
Não há como ver a altura do imprevisto;
Nem como fugir a fuga dos que tem sina;
Nem como ser luz do que perdeu a vista,
Sem ser brilhar e entorpecer.
Os designados nunca são inteiros
Carregam em seus passos, pés dilacerados:
As pernas e os fatos e as dores.

04

Não há destino exato para a semente no deserto.
Para implacável incerteza desperta.
Para o doer de tigres que desperto.
No tigre dói a não investida,
E assim o tempo cria em mim suas dores.

05

Se persigo veloz tudo que quero:
O fel tenho do não ter e das vontades;
Se passeio ronda a fera como fera,
A vontade que era grande me dilacera.
Sedento da fonte que não seca,
Faminto nas raízes da terra.

06

Quebro a armadilha do labirinto:
Inimigo do transitar das presas,
A prisão do desejo me encarcera.
Os gemidos solitários do secar das ervas:
São explosões inimagináveis do que se queima,
Fogo: angústia nas garras – olhos,
Captura a dor e a corrida do que vejo.

07

Não chamarei de tristes as afiadas unhas,
Nem de solitárias as vítimas da caçada.

08

Há os que praguejam seu destino.
Há os que o destino afaga e cala.
Há no círculo de luz a funda vala
Da fogueira extasiada de algo haver faltado:
Dois dias dois sábados dois olhos,
Ou a mágoa não ter evaporado,
Ou a viagem interceptada de lábios
Que queimariam a febre da fogueira.

09

Quebro nesta tarde com meu correr de tigre:
O braço da sina que me abraça.
Deixem-me por entre flores negras,
Por entre minhas não suavidades:
O tigre que sou – Só garras.
O homem que sou – Só olhos.

Julio Almada, Do Livro Hora Tenaz

2009-06-29T09:28:00.000-07:00

Heracles

Ninguém sabe
Degustar
um segredo.

Ele tem a cara
De um Câncer.

Ele tem o cheiro
De um medo.

Eu verto silêncios
E aromas de baunilha
Nesses dias entristecidos.

Eu perambulo
Pelos endereços
Inábeis
Dos tempos felizes.

Eu sofro
De amores voláteis
Desandando
A maionese dos magos.

Flor de um asfalto retrátil
Devorador de pernas
dóceis
E sonhos contidos.

Esvoaço a vida
Se esvoaçada
Deixa-se.

Falo a verve
Descontrolada
Dos abismos.

Amo a febre
Dos meus sentidos:
Voz embargada.

Desavisado sorrio
Os dias me dilaceram
Na sorte que anunciam.

Dobro a esquina
Cruzo o rio
Sangro desaparecido.

As mãos prenunciadas
São a febre
Das horas enraivecidas.

O olho inerte
É o remorso
Do tempo vencido.

A outra margem
O rosto da correnteza
cortada.

Palidez é a cor
mais selvagem
à mim permitida.

Morrer centenas
De vezes e não
Morrer sequer um dia:

Trançado de vozes
Calando
As pedras velozes.

Julio Almada

2009-06-27T09:56:00.001-07:00

Conheça o Romance Uruguaiana Seis y Cuarto

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2009-06-27T09:53:00.001-07:00

Quando não se sabe o nome do amor

A hora do dia hoje: é teus lábios trêmulos
A flor do retrato sem olhos, só boca
Agarrando com suor de saliva os beijos
Não quer perder o amor que sufoca

A brisa do teu perfume aqui me abre
Cicatrizes no espelho que evito
Quero achar-te ali e é tarde
Falar de razão para o infinito

Pressinto a vida no vão da janela
A dávida para mim é só pressentir
Nós: é só um sonho louco e congela
Com solidão parte de mim sem porvir.

Ainda escutarás meu nome e talvez
Esquecer nem seja algo necessário
Sempre depois somos o que se desfez
Ao vermos o antes precioso como falho.

Julio Almada

2009-06-15T12:37:00.000-07:00

contorno

Existe na foto
Um osso exposto
O osso do beijo
Que ainda tem gosto

Julio Almada

2009-06-10T17:25:00.000-07:00

Uma dor chamada Valdivia

Na fuga de qualquer hemisfério, meus pés mais ao sul resolveram circular: tenho saudade do tempo em que haviam somente quatro estações. A tônica desse tempo é a ruidosa meia-estação, não é nem uma coisa nem outra. E aqui estou, 01:30 depois de uma ligação de uma hora atrás em pleno inferno invernal de Curitiba ou melhor diria, Inverno infernal. A libido está sujeita a graduações em desejos Celsius. Não é o “fog”, há entre nós um oceano de distância...mas sempre há essa neblina que afoga qualquer libertinagem tênue, não a minha. Engulo Curitiba sem água nem prevenção nem ligação antecipada para saber se a vida segue preservada. Sempre conheço a mulher da minha outra vida e apago a cada dia três do que ainda me resta para viver. Quero tê-la, prelúdio de ser abandonado, de figurar para sempre naquelas dúvidas: fui esquecido? O Equívoco é para mim um presente dado sem cerimônia, ano que vem tudo muda, será?

Julio Almada

2009-06-02T06:31:00.000-07:00

O silêncio quis revelar seus segredos e, o fez, em 7 horas de um dia.Confessou sua face nas relações – ponte ou abismo, amor ou desamor, fim da palavra ou a palavra enfim.O Livro foi escrito em um só dia: 02/12/2005

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“Há silêncios bem-vindos,

outros indecifráveis,

alguns polidos e esperados,

Há os indesejáveis.

Há silêncios de hora inteira,

outros de uma vida a devorá-la.

Há os de esperar-lhe.

Há os de desprezar-lhe.

E se tanto silêncio há...

Há o de silenciar-me...

Para escutar o que seu silêncio diz,

além das palavras silenciadas.”

Julio Almada

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2009-05-26T12:59:00.001-07:00

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2009-05-22T07:17:00.000-07:00

Súplica

Me ames.
Farias
o inevitável
se o amor ponderado
não fosse
o imponderável
se o amor
não fosse
o temporário
se o impossível
não fosse
o necessário
se meu sempre
não fosse
o embora.

Julio Almada, Do livro Poemas Mal_Ditos

2009-05-13T12:10:00.000-07:00

Esperança

Que mundo de sombras este,
Onde a penumbra
Nos cobra favores.
Onde o anônimo
Nos traz dissabores.
Onde quem cala,
Nos fere com a alma,
Não comprometida.
E que depois de tanto, porém,
Sempre há o modo certo
De calar as cicatrizes.

Julio Almada, Instantâneo Enlace

2009-05-13T12:06:00.000-07:00

As viagens tornaram-se perdidas

As viagens, tornaram-se perdidas.
Olhos selvagens: Os rios absolutos.
Perdidas almas, espiando, são viagens.
Janelas da alma, os olhos que
de selvagens, preservam sua natureza,
famintos , aguardando olhares longínquos.
Viajantes, os rios choram,
Preservadas almas, cansadas de chorar.
Declamando, a concisão da alma,
Os olhos, rios formam,
Lágrimas, no diamante de um olhar.

Julio Almada do Livro Instantâneo Enlace

2009-05-08T08:33:00.000-07:00

2009-04-30T11:59:00.001-07:00

La Muerte

“Morrer é apenas não ser visto. Morrer é a curva da estrada.”
Fernando Pessoa

He Muerto. No sé, si en el Jueves, por la noche o viernes al amanecer. No sé, és cierto, tratarse o no, de un sueño, ese estado no reconocido, de estar en si mismo. Pero cada sueño o ensueño, me pasó en la vida, con sus trajes variados.

Sueños de reir, de espanto, en medio de la noche, pesadillas eventuales, sensaciones de no respirar. En el momento, afuera los ojos, sin lograr abrirlos y unas ganas de escribir, lo que no se olvida. Nada más tengo, ni siquiera sé, donde estoy.

Tratandose, solamente de un estado de dormir, algunas horas, espero que, los angeles asaltantes de sueños, apunten lo que les cuento, por si acaso, se me olvida, parte o el todo, al despertarme.

Nadie és teorico de muerte, quien dirá práctico.En vida, no tuve interés y ahora tampoco, és posible, prepararse en ese tema.

Otra duda hay – si supiera, diria – ¿Alguien me vió muerto o se entero de eso? ¿Parezco algo loco o sin interés, en ese tema de mí muerte?

¿Quizás? o a lo mejor explico, creo, confirmando lo pensado, durante muchos dias en que estaba ahi entre ustedes, vivo o casi muerto, como prefiera, uno sigue siendo lo que solia ser, la vision y el estado percibido y como para mí la muerte, nunca hubo, pienso,

Julio Almada do Livro Uruguaiana 18:15(Romance, Parte do Livro inédito, escrito em espanhol e com uma versão em português também)

2009-04-30T09:03:00.000-07:00

Observada no metrô

“Um homem nunca sabe aquilo de que é capaz até que o tenta fazer.”
(Charles Dickens)

...o que fazer com os olhos abertos, senão povoar a nave da mente com as imagens rebeldes de qualquer deserto?

Púrpura, roxo, nuances, uma blusa qualquer, linda sim, era a cor massageando suas faces sorridentes.

O alvo da pele e o carmim dos lábios mordiscadores.
A minha solidão enfrenta amiúde, essas doces feras, de recatadas investidas e desejos entorpecedores.

Vê-la foi desnudar minha infelicidade. Tornar gigantes, os dias de mesquinhas insignificâncias. Diante da dádiva vemos nossa falta.

Nos meus olhos, nunca antes houvera, a centelha por ela deixada. Seu olhar era uma perfilada busca do infinito. Imóveis músculos na face tornados guardiões de qualquer desejo escondido. Não a decifraria. Meus dias não seriam suficientes. Assim como palavra nenhuma, trocamos, nosso segredo foi, nenhum. Nos meus olhos nunca antes houvera, a centelha por ela deixada.

Julio Almada, Do livro Caderno de Ontem

2009-04-30T09:00:00.001-07:00

Tentando Explicar

“A vida é uma pedra de amolar: desgasta-nos ou afia-nos, conforme o metal de que somos feitos.”
(George Bernard Shaw)

Caderno de ontem, não é um diário, aliás, dos dias apaguei seu costume de escolher datas. As lembranças, sólidas maneiras de eu saber, que não surgi imediatamente, brotam de forma avassaladora e não as dato.

As datas são fatos de ontem. Muitas vezes, senti a tentação, após algumas linhas, em particular, as ritmadas e com rimas: as poéticas confissões emersas dos afogamentos e devaneios interiores: poemas, esses sempre pretendi datar.

Pretensão! Ato quase nenhum. Seguem sem sinal de nascimento. Pertencem a maioria – confesso ter imposto a poucos o destino de nascer em um determinado momento – ao tempo contínuo, ao surgir agora como eu nunca haver surgido, assim gosto que me ocorram os escritos.
Mas bem sei e posso contar: laborioso e cheio de ruídos e fagulhas, pode ser o aparecimento de cada poema. Caderno de ontem.
Caderno do Tempo no papel do silêncio.

O observador é um inquietado. Não há admiração, em percebermos, o quanto pode ser inquietante seu relato. Só preciso adiantar algo: quase não sei descrever.

Um dia aprendo a fazer descrições. Nunca soube. Tenho o hábito de sangrar os pensamentos e opô-los às falas ou na tentativa de expor sua pretensa veracidade: reuni - los. Gostaria de descrever. Narrar dissecando como a lente de uma câmera.

Podemos combinar duas coisas, os relatos encontrados a seguir não estão datados, já expliquei. Outra coisa se saberá do que eu vi, quase cor nenhuma ou forma, com suas medidas pretensiosas de serem vistas quando contadas.

Antes terão o impacto e o impulso de fechar os olhos ou virar o rosto e lembrar o que me causou viver aqueles fatos.

E antes de acrescentar essas pequenas histórias já anunciadas, relatarei um devaneio ou reflexão sobre o amor, ou o que vi sobre, ou o que me disseram a respeito.

Para alguns amar é entreter o tempo. Fazer que horas tortuosas, passem de outra forma, inusitadas, não freqüentes.

E assim, quando lhes acontecer o amor, para causar espanto ao tédio, descobre-se outra tediosa exibição da vida e propostos a não repetir os infortúnios e insatisfeitos de satisfação, descartam entre este e aquele. Buscam outro amor.

Julio Almada, Do livro Caderno de Ontem(contos e mini contos, em primeira mão)

2009-04-27T07:15:00.000-07:00

Testemunha

O Mar é o manto
Do choro lento
Do leve pranto
Da dor do tempo.

Julio Almada do Livro Hora Tenaz

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2009-04-22T11:29:00.000-07:00

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Beira do Caminho

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Sol Com Perfume

Dizer do meu amor:tudo

mudo me deixaria

e a flor que sorri

nos olhos teus:o mundo

somente em fixa forma

inata,inerte deixaria

a semente flor feita

quando a luz desfizesse

a tristeza fina

em casa de alegrias.

Julio Almada do Livro Sol com Perfume

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Frequento cafeterias para escrever.

Estarei no Café Ghignone quarta-Feira 15/06.

Será uma oportunidade para conversar e conhecer o Livro Em um Mapa sem Cachorros, o Livro Poemas Mal_Ditos e o Novo Livro De Olho:Embriagado(Contos e Poemas).

Será um prazer sua presença. Um Grande Abraço

Data: 15/06/2011 - 17:00 às 19:00Local:Café Ghignone - Café da Livraria -SobrelojaEndereço:Rua Comendador Araújo 534-Curitiba - PR

I was Invited to the Festival Ibero-American Poetry "Salvador Diaz Miron" to be held in Mexico in June representing the Basil.Need support to attend the event.Thanks for the help and ideas that can be given!

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Fui Convidado para o Festival Ibero-Americano de Poesia "Salvador Diaz Miron" que acontecerá no México em Junho.Foram convidados Poetas detodasas Américas e Europa.

Estou procurando apoio para participar do evento! Agradeço idéias e manifestação de interesse em apoiar essa participação!

Peço aos amigos que compartilhem!

Um Abraço

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http://festivaldepoesiasur-sureste.blogspot.com/2011/01/julio-almada-brasil.html

WEB:

e-mail: julioalmada@gmail.com

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Será um prazer sua presença.
Um Grande Abraço

Data: 15/06/2011 - 17:00 às 19:00
Local:Café Ghignone - Café da Livraria -Sobreloja
Endereço:Rua Comendador Araújo 534-Curitiba - PR

Fui Convidado para o Festival Ibero-Americano de Poesia "Salvador Diaz Miron" que acontecerá no México em Junho.Foram convidados Poetas detodas
as Américas e Europa.

Estou procurando apoio para participar do evento!
Agradeço idéias e manifestação de interesse em apoiar
essa participação!